QueSiQuieresArrozCatalina

Lavar los ceniceros,

hacer listas por orden alfabético

planchar lo que después se arruga:

mariconadas.

Cubatas a 9 euros,

empeñarse en ser único,

no cansarse de temer:

mariconadas.

La ropa con nombre propio,

la vergüenza,

la frustración:

mariconadas.

No me gustas;

eres demasiado gordo,

demasiado alta,

demasiado tú:

mariconadas.

Ya no quiero

perder un minuto más

buscando un escondite

como un polizón

rumbo a un naufragio.

Lo único que espero

es saber agarrar mi fusil

y enfrentarme

colina arriba

contra tantas,tantas

malditas

MARICONADAS.

Chiquitrisquis,para ti.Por esas conversaciones tan raras que siempre se nos alargan hasta las 7 de la mañana...y luego a las 10 con un careto...

Estamos asustados,pero no deberíamos hacerlo,aunque tengamos que vivir en las tripas de un mamut seco y roto de pena,porque nadie va a hablar ni se hará eco del pensamiento profundo de todos,y sólo seremos capaces de dejar un pequeño sendero de migas que nos lleven hasta el silencio.Seguiremos dándole la vuelta a los guantes de goma,recogeremos del mismo modo las toallas caidas,retomaremos las mismas conversaciones sobre cine y pisapapeles.¿Realmente crees que alguien vendrá con una respuesta aún por estrenar entre las manos,un sabio ciego y cojo con una oración perfecta escondida y doblada en el fondo de un baúl secreto?.¿Hablaremos sobre él en las tardes de frío?,¿añoraremos sus conversaciones y la forma que tuvo de presentarnos?;¿buscaremos su dirección para enviarle postales desde nuestra tumba,porque no queremos que se olvide de nosotros,de la imagen que alguna vez tuvo sobre nuestras alas de cemento?.¿Seremos capaces de sacar el martillo que una vez nos prestó del amario?,¿desearemos que vuelva a reordenar nuestras vidas?.Él no nos quiere,sólo espera sentado a que tendamos nuestra ropa;ni vive ni se queja,sólo es el sueño de los dias perdidos.No es posible tan poca voluntad.Nosotros somos el sabio,nuestra es la postal y el martillo;todo nos pertenece:las tripas,el mamut,la respuesta y la tumba.Lamento que hayas perdido tanto tiempo esperando,pero acabo de llegar con las palmas de las manos vueltas hacia arriba;ahora yo esperaré por ti,abriré las ventanas y te besaré en la frente;porque en realidad creo que sólo estamos asustados,y no deberíamos hacerlo.

(Por el bien común:es un maldito y jodido texto de amooooorrrr!!!!,cojones!!!.Ahora si,cada uno que le saque lo que quiera.Hala!,ya está!!!)

Existió una vez, pero sólo una vez, porque estas cosas jamás se repiten, un osito (llamémosle Teddy),suave, dulce y esponjoso,(como casi todos)que,después de leer una tira cómica en un periódico local,decidió lanzarse a la aventura, tras la búsqueda de la paz consigo mismo.Nuestro oso no tenía nada de particular,vestía un largo frack negro,chistera y pajarita,se escondía en su cueva en invierno y caminaba a dos patas;era tan común como cualquier primero de septiembre.El caso es,que nuestro visionario,un día,después de haberse pasado cuatro años y medio encendiendo velas,decidió armarse de valor y subir a la "Gran Montaña de la verdad pseudocientífica".Caminó y caminó siguiéndo el más que conocido sendero de piruletas y florecillas de algodón de azúcar y,cuando llegó a la falda de la montaña,(como buen oso que era),se remangó los pantalones para no mancharse el bajo.Continuó su escalada por los riscos llenos de confetis y matasuegras,cojió un tazoncito de ponche,para asi,poder calmar su sed.Se tropezó con varias serpentinas de colores,cantó varias temas de autobús escolar para matar el tiempo y,casi sin darse cuenta,llegó a la ansiada cumbre.Allí lo encontró,tirado en un diván,con la capa blanca manchada de vino, dando cabezadas contra el cayado de madera que agarraba con fuerza en su mano derecha y la obligada corbata de bodas y bautizos dibujando un bonito lazo al rededor de su sien.El protagonista de nuestra humilde historia,se acercó y le dió una patada al bastón:

-Ein...twist,twist...baaaaila el twist mi amo...qué!!...qué pasa?...quién eres tú,bonito oso esponjoso y suaaaaveee...y qué quieres de mi resaca...??!!

-Es usted el que todo lo sabe??,verdad???

-Sip...,eso dicen...

-Mire,con todos mis respetos...,ehhhh...he subido hasta aquí únicamente para hacerle una pregunta...

-Dispara...ehhh....sabes que tienes un aspecto muy agradable...?...puedo darte un achuchón...?

-Esto...no,pero me gustaría que le echara un vistazo a esta tira cómica...

-Faltaba más...seguro que no puedo abrazarte ni un poquito...?

-No!,lea!

(Suelta el bastón,se quita las sandalias de nazareno,que tanto estaban de moda por aquellos lares,y mira al oso de nuevo)

-Y bien...cuál es tu pregunta...?

-Por qué soy un oso...?

-Bueno...,amigo,alguien tiene que serlo...

-Si,peeeero...este atuendo que llevo no le parece demasiado...?

(tuerce la cabeza enfocando a duras penas)

-A mi me parece que te sienta como a un rey...

-Ya...

(Nuestro amigo el esponjoso saca una AK-47 de debajo de los ridículos faldones de su frack y ,tras disparar varias veces,se acerca hasta la linde del mar de sangre que tiñe el suelo)

-Eres un...!!!pero si eres esponjoso y duuuulce...

-Sí...eso dicen...,pero es que uno se cansa de tener que conformarse siempre con los restos de la fiesta de otro.

(Por desgracia no existe ninguna estatua conmemorativa para nuestro pequeño héroe marrón,por un lado,mejor,así no se le cagan las palomas encima)

Hay que coger distancia, estar perdido y dejar que el sueño continue con su escapada; porque si no quiere quedarse, no quiero que me pretenezca.Sólo se le puede echar el lazo a las cosas tangibles, y no es una equivocación. Las sábanas se frustran, ¿qué quieren que les diga?, ¿que intentaré robar una hora más para ellas?, les mentiría. Seguro que mañana la almohada se me declara en huelga, o en guerra, a saber.Hubo una polilla que se murió en el perchero, seguro que durmiendo, la muy hija de puta. Siento una envidia malsana si te veo cerrar los ojos, que los entornes me es suficiente y tengo que hacer un sobreesfuerzo de muleta huérfana para convencerme de que quizás no sea la mejor elección querer  acabar a machetazos con tu vida y que duermas tranquilo, cabrón, pero para siempre.Cuando cierro los ojos, me despiertan los sentidos; soy igual que un ninja destrás de una farola, siempre en mitad de una misión y fuera de contexto.Me he descubierto a mi misma contando ovejas, pero los números son muy escurridizos y, antes de un fármaco prefiero el peor de los malos sueños.Después, siempre hay que arrastrarse e improvisar las últimas puntadas para conseguir que las costuras no se derrumben.Me gustan las noches,eso tengo que admitirlo;los días me parecen obligaciones productivas;la luz me acobarda, hace que quiera doblarme hasta mendigar por una tregua.Sin embargo, la noche llega siempre abriendo una tras otra todas las sepulturas;me zarandea los cimientos, retuerce mis escamas y,nunca, jamás, permite que me rinda.

Seguramente no te dió tiempo a pensarlo,pero dime,¿es cierto que son iguales los dias cuando al fin se es alguien?,¿que siguen sucediéndose como dinosaurios desencantados?,yo no me lo creo.Estas seguro, totalmente seguro de que se pierden los minutos y las recompensas exáctamente igual,que se detienen del mismo modo las estaciones y que, igual que antes, uno se olvida de arrancar las páginas que ya no sirven del calendario. Si es real todo esto que me cuentas,entonces, no sé si debería seguir hundiendo las manos en las vísceras ajenas;pero no sé si es cierto,¿seguro que lo sabes?,¿que lo entiendes?,yo no,yo no lo creo.De todas formas tienes razón,esta actitud acabará conmigo,porque soy un cero en la pizarra,el conjunto vacío;dime,sabes qué puedo hacer,ya sé que no merezco la pena;somos pocos y no estamos enteros,pero es que estamos tan perdidos...No sé si me comprendes,mis pensamientos son como un coagulo de sangre que hay que calentar con las manos,una distracción;aquí abajo todo está tan oscuro que hay días que no quieren terminar,se ponen en pié y me gritan,son unos necios absurdos.Tengo ideas que me asustan.Me cuestiono muchas cosas,sabes;tengo pensamientos eléctricos como las sirenas de la policía;me pregunto cómo puede ser que la luz a veces no llegue,cómo es posible desenvolver los caramelos, echarán los estancos a arder cuando llega la noche...;pero lo que más me pregunto es, si es verdad que conoces la respuesta y, en qué piensas cuando te masturbas.

Supongo que la esperanza existe

en base a lo contrario,

como todo,

pero este caso es especial:

requiere mirar con frecuencia

debajo de la cama;

localizar a los centinelas

y a sus lanzas de hierro forjado;

hay que sacarlos de sus casillas,

burlarse de su cometido,

desafiar a su presencia

y a sus ridículos cascos,

abofetearlos

y retarlos a duelo,

pero no sin antes haber

pasado el tiempo suficiente

intentando resolver

el acertijo que está escrito

en la insignia de la puerta.