¿Os habéis fijado en las personas que huyen cuando llueve para que no les caiga encima ni siquiera una gota?.
A mí me hacen pensar que el miedo es algo inoportuno.
Me hacen pensar que es algo tan inesperado
que quizá no exista.
No me gustaría que supieras
que aún no he terminado
de pensar en ti.
ese ruido de electricidad
que tú sabes que existe
al fondo de mis ojos.
No queréis daros cuenta.
Nuestros huesos no son como el tallo verde,
sino
como el plástico inflamable de los contenedores
donde recicláis cada día.
Todo está inventado ya,
y sin embargo, voy a arriesgarme
a vivir sin más fortuna
que mirar dónde te detienes.
Tus ojos lo murmuran:
"Esta pelea es confortable".
Pesa.
Enjaula.
Lastra.
Que vaya a morirse a otro lugar.
Lejos.
A una cuneta.
Lejos.
A un desierto remoto.
A una mansión.
Qué tienes que perder.
Ya no sabes diferenciar.
Ni lo arrastres ni lo entierres.
Ni lo lleves ni lo escondas.
Ni lo abraces ni lo entregues.
Hazlo,Hazlo,Hazlo.
¡Qué pasa!.
¿Tan difícil es?.
Otra vez.
Otra vez se ha roto.
Está roto.
Otra vez.
No es verdad.
No es posible.
Quién.
Yo no he sido.
Eso seguro.
Pero quién.
Este es mi alegato:
no sé hacerlo mejor.
¿Es suficiente?.
¿No es suficiente?.
Entonces.
Qué vamos a hacer.
Sin duda alguna está roto.
Se ha roto.
Este es mi alegato:
nadie lo sabe arreglar.
Hay que verlo venir.
Mejorará lo que todavía no sé.
Seguro.
O no. La verdad es que
No
Lo
Sé.
¿y tú?
Ya nunca será para menos.
Puedes reirte si quieres.
No hay forma humana
de quitarle hierro a este asunto.
Quiero introduciros en mi poema.
Utilizo la segunda persona
del plural para no sentirme tan sola.
Seguro que lo conprendéis.
y no me lo tendréis en cuenta,
porque esta es una condena épica
que nunca va a hacer historia.
¿Os lo podéis creer?
La historia nos ha dado la espalda.
hasta el final y para siempre.
No es nada fácil proyectar la idea,
la gran idea,
sobre el periódico de los
domingos.
Proyectarla
sobre las sábanas que ya hay que cambiar,
sobre la toalla mojada.
Confío, confío, confío
y necesito que la razón, esta vez, esté de mi parte.
Si hubiera sabido que tú vendrías a verme
habría sacado la mantelería nueva
en vez de recibirte en pijama.
Podría haber comprado un pollo asado
con patatas,
o una pizza cuatro quesos,
pero no tenía ni idea de tu visita.
Si lo hubiera sabido, habría más orden,
las ventanas estarían abiertas,
el baño, más limpio,
y me habría quitado el pijama,
incluso el gato tendría comida
porque se me ha olvidado,
te juro que se me ha olvidado y,
además, es que yo no sabía...
Ahora pensarás que soy un desastre
y te quedarás con las ganas de darme dos consejos.
Te abrirás paso hasta el sofá mientras te muerdes la lengua
pero no me dirás nada
por no parecer un impertinente.
Hablaremos de cine para romper el hielo
(aunque a ninguno de los dos nos gustó esa película).
Sacaremos punta a la vida de los demás,
veremos la tele
y, en mi favor, te serviré un café de hoy
mientras te agradezco en silencio
todo lo que no me has dicho.
Cuando pasen muchos, muchos años;
un día que podría ser cualquiera,
encontraré
debajo de una baldosa que no parecía estar hueca
un par de doblones de oro.
Ese es todo el recuerdo que me quedará
cuando las avenidas se conviertan en ríos de nuevo:
Dos doblones de oro,
sucios.
No, sucios no, desgastados.
No, desgastados no, viejos.
Vendrán conmigo y no los cambiaré nunca.
Los guardaré en mi mano aunque ya no sean relucientes.
Ellos sabrán lo mucho que cuesta.
Vivirán lo que yo viva: experiencia y tiempo.
Pasarán frío.
Perderán la batalla
y heredarán mi miedo a los naufragios,
pero no estarán solos.
Esto debéis saberlo.
No estaréis solos.
Nadie robará lo que no es suyo.
Nadie os llevará consigo.
No pasaréis otro frío.
No perderéis otra batalla
No heredaréis otros miedos.
Sabed que nada de esto sucederá,
no, mientras yo vigile.
"Acaso alguien vendría, alguien vendría"
"La Barcarola", Pablo neruda
Quizá no seamos capaces de juntar la furia suficiente
para conseguir que el tiempo llore sin consuelo
por todo lo que nos ha hecho.
Aquí,
en el centro exacto de tus ojos
yo sigo esperando que alguien venga
y eso que nunca me ha gustado Neruda.
De noche tenían prohibido encender sus cigarrillos
porque la pequeña luz roja podía verse a kilómetros de distancia.
Entonces, cualquier hombre les mataría.
Cualquier hombre hubiera podido matarlos. ¿No es increíble?.
-No les va a gustar.
-Lo sé, pero yo no tengo miedo, yo no tengo miedo, yo no tengo miedo porque pretendo lo extraordinario.
Gobernar los cimientos
hasta que se muera de
hambre
esta pena escuálida.
Tenía tanto frío que no pude sobreponerme.
Un hilo estrecho
de agua brillante
se filtró entre mis articulaciones
hasta romperlas.
Ahora mi piel es azul.
Y todo por culpa del frío.
Por su gran culpa
mi estructura débil estalló
como una bolsa de confeti antes del cumpleaños.
En el siglo IX, el poeta persa Bassar B.Burd murió a consecuencia del tormento que se le infligió por haber recitado el siguiente verso:
" La tierra es oscura y el fuego brillante; por eso se adora al fuego desde que existe ".
Tengo veintiocho años y el fuego brilla más que nunca.
Espero que sí, pero en realidad no. Ha llegado la etapa del silencio. No soy capaz de poneros en orden. Me siento un poco enferma. Sin embargo, hoy ha sido un día saludable. He desayunado un café tibio, porque me daba pereza calentarlo otra vez. A la hora de las noticias todo seguía en su sitio. A las tres he abierto un libro de poesía, pero me he dado cuenta de que quería ver una película. La he visto y no me ha parecido ni bien ni mal. Me duele la barriga por culpa de un kebab que me ha sentado como un tiro, pero no me arrepiento porque no quería cocinar nada. He decidido no salir de aquí, podía haberlo hecho, pero no ha sido así, y me alegro por eso. Mi gato ha venido a sentarse conmigo y, al principio, me ha gustado, pero si se queda mucho tiempo se apalanca y te roba el espacio vital; esta vez he dejado que ganara la batalla: él ha tomado posesión del sofá y yo he ido a darme una ducha. Siempre que cojo el bote de gel pienso lo mismo, que me he equivocado y he comprado jabón masculino, porque luego huelo todo el día como un chico de veinte años minutos antes de salir de marcha; menos mal que ya se está acabando. La toalla estaba mojada porque se me olvidó ponerla a secar ayer. Intento abrir el libro de poesía de nuevo. Recibo un mensaje pero estoy más que decidida a no ir a ningún sitio hoy. Entonces, pienso en escribir. Tengo ganas de escribir y por eso no pienso ir a ningún sitio. Saco mi libreta negra y hojeo mis apuntes, pero esas anotaciones aún no están ordenadas. No puedo pensar. Pongo música. Entro en mi blog y encuentro el mensaje de un amigo. Lo intento: "Ya no queda nadie aquí. Me gustaría que no estuviérais y no estar yo tampoco. No me reconocía. Ahora escucho un ruido pequeño y mi pelo se seca despacio".