Porque pesa.

Porque enjaula.

Porque lastra.

Que vaya a morirse a otro lugar.

Lejos.

A una cuneta.

Lejos.

A un desierto remoto.

A una mansión.

Qué tienes que perder.

Ya no sabes diferenciar.

Ni lo arrastres ni lo entierres.

Ni lo lleves ni lo escondas.

Ni lo abraces ni lo entregues.

Hazlo,Hazlo,Hazlo.

¡Qué pasa!.

¿Tan difícil es?.

Otra vez.

Otra vez se ha roto.

Está roto.

Otra vez.

No es verdad.

No es posible.

Quién.

Yo no he sido.

Eso seguro.

Pero quién.

Este es mi alegato:

no sé hacerlo mejor.

¿Es suficiente?.

¿No es suficiente?.

Entonces.

Qué vamos a hacer.

Sin duda alguna está roto.

Se ha roto.

Este es mi alegato:

nadie lo sabe arreglar.

Hay que verlo venir.

Hay días que

Peor.

Sumamente los días.

Parece que no.

Que no me entiendo.

Aunque los días me absuelvan.

Parece que ahora ya sí.

Sólo hay que estar.

Sólo hay que estar solo

Y entonces los días...

Mejor.

Mejorará lo que todavía no sé.

Seguro.

O no. La verdad es que

No

Lo

Sé.

¿y tú?

Ya nunca será para menos.

Puedes reirte si quieres.

No hay forma humana de quitarle hierro a este asunto.

Estoy condenada a creer que arderá la vela

como las teclas que no funcionan, hasta el final;

y hay que apretar en contra de su voluntad.

Siempre hay que apretar.

Y lo haremos.

Hasta el final.

Ahora os introduzco en mi poema.

Utilizo la segunda persona

del plural.Para no sentirme tan sola.

Seguro que lo conprendéis.

y no me lo tendréis en cuenta,

porque esta es una condena épica

que nunca va a hacer historia.

¿Os lo podéis creer?

La historia me ha dado la espalda.

hasta el final y para siempre.

No es nada fácil proyectar la idea, la gran idea sobre el periódico de los

domingos.

Proyectarla sobre las sábanas que ya hay que cambiar,

sobre la toalla mojada.

Nunca se acaba de entrar en el reino de los ciegos

para ser uno más.

Yo cojo la realidad y la tapo con una manta eléctrica

para que no se desabrigue

mientras proyecto sobre una superficie rugosa

la oscuridad última e innecesaria.

Confío, confío, confío

y necesito que la razón, esta vez, esté de mi parte.

Si hubiera sabido que tú vendrías a verme

habría sacado la mantelería nueva

en vez de recibirte en pijama.

Podría haber comprado un pollo asado

con patatas,

o una pizza cuatro quesos,

pero no tenía ni idea de tu visita.

Si lo hubiera sabido, habría más orden,

las ventanas estarían abiertas,

el baño, más limpio,

y me habría quitado el pijama,

incluso el gato tendría comida

porque se me ha olvidado,

te juro que se me ha olvidado y,

además, es que yo no sabía...

Ahora pensarás que soy un desastre

y te quedarás con las ganas de darme dos consejos.

Te abrirás paso hasta el sofá mientras te muerdes la lengua

pero no me dirás nada

por no parecer un impertinente.

Hablaremos de cine para romper el hielo

(aunque a ninguno de los dos nos gustó esa película).

Sacaremos punta a la vida de los demás,

veremos la tele

y, en mi favor, te serviré un café de hoy

mientras te agradezco en silencio

todo lo que no me has dicho.

Cuando pasen muchos, muchos años;

un día que podría ser cualquiera,

encontraré

debajo de una baldosa que no parecía estar hueca

un par de doblones de oro.

Ese es todo el recuerdo que me quedará

cuando las avenidas se conviertan en ríos de nuevo:

Dos doblones de oro,

sucios.

No, sucios no, desgastados.

No, desgastados no, viejos.

Vendrán conmigo y no los cambiaré nunca.

Los guardaré en mi mano aunque ya no sean relucientes.

Ellos sabrán lo mucho que cuesta.

Los mostraré a todas las personas que, al fin, parezcan cofres.

Vivirán lo que yo viva: experiencia y tiempo.

Pasarán frío.

Perderán la batalla

y heredarán mi miedo a los naufragios,

pero no estarán solos.

Esto debéis saberlo.

No estaréis solos.

Nadie robará lo que no es suyo.

Nadie os llevará consigo.

No pasaréis otro frío.

No perderéis otra batalla

No heredaréis otros miedos.

Sabed que nada de esto sucederá,

no, mientras yo vigile.

¡Qué agotador el tiempo  lento!,

Aunque entiendo la codicia que hay en estas ganas,

y mi impulso.

Pero, ¿Qué más puedo hacer

si no esperar en el centro exacto de tus ojos?,

donde tú prometiste que alguien vendría a buscarme.

(...)Acaso alguien vendría, alguien vendría(...),

como en la "Barcarola" de Neruda.

Acaso alguien tendría el valor de soplar

en el centro exacto del océano:

levantar una ola que después

se hinque de rodillas dispuesta a humillarse.

Acaso los pájaros.

¿Acaso tus pulmones no tienen aire?.

Acaso sólo baste gritar.

¿Acaso sería suficiente un incendio?:

¡Qué inútil! :

¿Acaso una llama limpia podría hincharse en el fondo oscuro del agua

y abrirse paso hasta romper la superficie...?

Quizá no seamos capaces de juntar la furia suficiente

para conseguir que el tiempo llore sin consuelo

por todo lo que nos ha hecho.

Pero aquí,

en el centro exacto de tus ojos

yo sigo esperando que alguien venga

y eso que nunca me ha gustado Neruda.

De noche tenían prohibido encender sus cigarrillos porque la pequeña luz roja podía verse a kilómetros de distancia.

Cualquier hombre les mataría.

Cualquier hombre hubiera podido matarlos. ¿No es increíble?.

-No les va a gustar.

-Lo sé, pero yo no tengo miedo, yo no tengo miedo, yo no tengo miedo porque pretendo lo extraordinario.