Unos minutos antes de morir dejé abandonados, dos calles más atrás, algunos efectos personales que sabía que necesitaría más adelante. Ahora ya importa poco, pero creo que he sido yo mismo el que se ha lanzado a esta pérdida absoluta. No penséis que me arrepiento, la vida es largísima, me ha dado tiempo ha hacer casi de todo y, si no, da igual.Si tengo que ser sincero, he de decir que morirse no es desagradable,sino decepcionante. Esperaba que tú y yo pudiéramos bailar, como antes, por última vez, y no ha sido así; por lo demás, puedo asegurar que no he aprendido apenas nada.

Decía que cuando llegara la tranquilidad yo tendría buenas ideas, que estuviera atenta y que tuviera siempre al alcance un lápiz y un papel. Pero es una premisa demasiado complicada, la serenidad ahuyenta a cualquier persona u objeto que esté en tu entorno, sólo se digna a enseñarnos sus manos blancas cuando está segura de que no hay nada al alcance con lo que la podamos herir; es muy inteligente, sabe guardar las distancias. Asi que, no creo que todo eso me suceda, porque esa predicción es una farsa a corto plazo y no tengo la paciencia suficiente para esperar.

Fantaseo con las cosas que están por sucederme, y es una pena, porque cada vez me lleva menos tiempo hacerlo. Por otro lado, también es posible que me haya vuelto más meticulosa con las elegidas, incorporo nuevos detalles y esperanzas. Creo que es mejor así.

Yo soy la lluvia

dentro de tu historia.

Vivo dentro de tu historia

y tú no me conoces.

Las hojas amarillas

bailan en el cielo

cuando yo se lo pido.

Tengo un poder ilimitado

sobre los transehuntes

y tú formas parte de ellos

aunque intentes esconderte

bajo un paraguas azul.

Mi corazón está seco

por eso no me importa

mojar vuestras avenidas;

mis pensamientos se hechan la siesta

bajo el diluvio universal.

Aunque aún no te hayas dado cuenta

yo soy la lluvia impredecible

y formo parte de tu historia;

por eso te veré correr

bajo mis nubes de plomo

en busca de un refugio,

pero por más que lo intentes

no podrás escapar de mi.

Me conformo con muy poco. Es viernes por la noche y solo me gustaría que alguien viniera a decirme que todo va a salir bien. El domingo por la mañana no necesitaría nada más que escuchar esas palabras. Supongo que el martes por la tarde también me sentiré igual; porque yo no puedo cambiar de sitio: seguiré en el mismo punto el domingo, el martes y supongo que también hoy me quedaré un rato en este lugar. Agradecería tanto que alguna persona me hiciera ese favor, que sería capaz conseguir que este rencor y este odio tan inoportunos, mañana por la mañana, me hicieran sonreir.

                             -¿Para qué quieres un ratón muerto, eh?

                                     - Podría acariciarlo con el pulgar mientras

                                         caminamos -explicó Lennie.

                                                  ( "De ratones y hombres"

                                                  John Steinbeck ) 

Jamás encontraremos un lugar a dónde ir,

pero podemos traer hasta nosotros alguna idea, un tanto torpe,

que no cueste mucho imaginar.

Cuando miro a través del cristal sigo viendo el mismo árbol. Ha crecido mucho. Cuando era pequeña, algunas ramas, las más crecidas, rozaban el vidrio con un chasquido insistente. Tuvo que venir alguien y doblarlas hacia atrás para que no atravesaran mi ventana. Ahora mi árbol está demasiado lejos, sigue su camino en otra dirección y no puedo solucionarlo. Continúo tragando saliva.

Aquí es donde vengo a mirarme la barriga

a suicidaros a todos

a deciros que no.

Aquí no hay azoteas ni balcones

ni primeros

ni segundos

ni marmol

ni parqué.

Aquí sólo hay dinosaurios

gallinas 

lombrices y colibrís.

Aquí es donde me detesto.

Aquí es donde me contradigo.

Aquí es donde me escondo.

Me gusta este lugar.

que descubren sus piernas varicosas sentadas en los bancos de mi calle y sacan los abanicos, y se quitan las sandalias que aprietan los dedos desfallecidos; las que charlan y se ríen atragantadas con sus propias lenguas, te miran al pasar y comentan la jugada ( seguramente nada bueno) para después devolver sus ojos a la horma de sus gafas. Ellas, que se aprietan todas juntas sobre la madera ya sin barniz mientras se observan discretamente con la parte del ojo que no existe y hacen sus pensamientos maliciosos en voz alta por falta de práctica y de contención. Todas ellas, las que inundan mi barrio y las que inundan el tuyo se merecen poder colarse en el Dia, no tener por qué prestar atención, reírse a carcajadas en tu cara, volver loca a la peluquera, reclamar los céntimos de "las vueltas", llevar camisolas con flores, pedirte que les digas la fecha de caducidad, no entender nada del "internel", sacar al perro y no recoger sus mierdas, las mechas, las fundas de los dientes, la liposucción, pintarse las uñas color "rosa primaveral", insultar al "blasero" cuando se retrasa en la ruta, las peliculas románticas, los galanes de otros tiempos, criticarnos a todos con buenas y malas intenciones y decir lo que les salga de los santos ovarios porque todas y cada una de ellas han tenido que callar.

Los corderos con piel de lobo son el peor de todos los especímenes. Aunque les enseñes la patita por debajo de la puerta nunca te la abren. Pero no se han dado cuenta de una cosa, cuando se quedan dormidos en el autobús, sus cabezas de perro dejan la misma mancha de grasa en el cristal que las cabezas bovinas del resto de los mortales.